Galha

 

Sancho,

Preciso te contar o que rolou na última noite. Prepare o espírito, meu amigo, porque a notícia é de cair o queixo. Só te peço uma coisa: não me chame de trouxa, combinado?

Flagrei minha esposa me traindo na última madrugada. E o pior: foi na nossa cama. Virei para o lado e lá estava a dona, abraçadinha com o outro. Hug é o nome do infeliz.

Não, Sancho, não precisa preparar ciladas, armadilhas ou carregar a espingarda. Vou ter que conviver com esse sujeito por muito tempo. E antes que você me chame de chifrudo, saiba que as meninas já garantiram a cota de zombaria do dia:

– A mãe disse que o novo marido dela é muito mais fofinho que você!

– Lá vem ele, o "corno" arrumadinho, só esperando os braços da esposa para mais tarde...

Vou protestar na porta da fábrica da Ortobom. Como permitem criar um travesseiro carinhosamente batizado de “marido”?

Depois dessa "traição" de espuma, só me restou buscar refúgio no asfalto. Saí para o treino de cinquenta minutos. O ritmo estava bom, a respiração cadenciada, mas, por um vacilo de cronômetro ou do destino, entreguei quarenta e nove minutos e cinquenta segundos. Dez segundos que o ego reclama, mas que as pernas ignoram.

De lá, direto para a nutricionista. Afinal, prova se corre com o coração, mas se sustenta com o que se coloca no prato.

Para quem quiser saber como estão as medidas, os cortes e as novas metas dessa jornada rumo ao próximo desafio, tenho pouca coisa a dizer. Tudo isso não passa de uma baita loucura.

Já para você, Sancho, não esconderei nada. Muito menos as próximas traições.

Viciado

 

— O que foi? Pelo amor de Deus, de novo você com essa dor de cabeça dos infernos?

— Também não é para tanto, Maria Clara.

— Porque não é com você, infeliz.

A discussão saborosa daquele meio de tarde apontava para os fios do roteiro da família.

Maria Clara, a filha mais velha, já estava no limite da paciência com a tal dor no canto esquerdo da testa do pai. Nossa! Tão específica!

Dona Lussandra, sábia esposa e mãe, chega minimizando os sobressaltos do viciado:

— Pode ir fazer suas coisas que desse aqui cuido eu.

— Mas, mãe, e se for alguma coisa grave?

Lussandra acalmou a menina e a despachou rapidamente, como quem diz “eu tenho a solução”. E não é que tinha?

— Sente-se aqui no jardim, Tonhão. Enquanto vai tomando essa água aí, vou...

Foi interrompida pelo inconveniente:

— Aonde você vai? Que seja para buscar um remédio para o velho. E se esse troço piorar, Lu?

— Homem dramático fui arrumar para a minha vida... Fique quieto que eu vou... Espera um pouco.

Os gemidos com supostos calafrios e as olhadas para o céu foram diminuindo à medida que a solução vinha da cozinha.

Chegou! Lussandra trouxe uma garrafa de café novinho, forte, direto na xícara favorita de Tonhão. E, na outra mão, o romance amargo de um tal de Paulo Honório.

Em outros tempos, Dona Lussandra chamaria seu companheiro de “folgado” ou “fresco”. Só que, ele agora ali na segunda xícara, imerso entre as páginas, calmo, não quis confusão.

— Não quero biscoitos. Assim está ótimo. Só café mesmo, Lu.

— Só o café, sei... e a dor de cabeça?

— Que dor?

 

Equilibrista

 

Contagem, outubro de 2026.

Seu Aldir, querido PG, o trem por aqui num tá nada bem. Depois que vocês partiram, conseguimos enfrentar os desafios de viver de arte por uns tempos. Poucos anos. Só que queremos mais.

Seu Aldir, graças à Lei em homenagem ao senhor, o que era um projeto de incentivo à leitura cresceu e se transformou em instituto. E num é que já nos transformamos num Ponto de Cultura?

Ah, PG! Cê tinha que tá aqui pra ver a festa que fizemos quando decretaram também a sua Lei. Pra se ter uma ideia, deu pra promover um grande sarau no CRAS com convidados de BH e Sabará.

Parecia até que estávamos vivendo nossa primeira primavera das artes na quebrada. Só parecia.

Porque, da primeira segunda-feira do mês pra cá, veio apenas a parte inquietante daqueles outros tempos a nos atravessar. “O que será que será que nos bole por dentro que será?”

Seu Aldir, a esperança está cada dia mais equilibrista. Os becos estão tomados pelas declarações que saem a todo instante da caixa de ódio.

Difícil de acreditar, PG... Dado o tamanho do espanto, melhor listar um pouco desses desencontros que se desenrolam por aí:

Roubaram a camisa da seleção canarinha; a amarelinha de que tanto gostavam agora é só deles. E, com as últimas escalações, estamos tomando ferro. Todo dia tem sido gol da — nem precisa lembrar —, intermináveis 7 x 1.

E, na covardia de um nacionalismo ufanista, cultivado em passeios bregas a Miami, roubaram a bandeira do País.

Muitos assaltos nas diferentes esquinas da paz, da saúde e do conforto da nossa gente. Só pra se ter noção, roubaram os aposentados, roubaram a fé. Tripudiaram da fé do povo.

Dona Elis, se aqui estivesse... nossa! Nem sei. Chega a ser difícil contar. Imagine ela, Elis Regina, com tamanha devoção, descobrir que estão querendo roubar de Nossa Senhora Aparecida o título de Padroeira do Brasil?

É difícil aceitar esses disparates. Parecem mentira esses quadros. Só que não para por aí. Além de idiotas e covardes, eles são muitos. São obedientes, bem-mandados... “Os homens de amarelo não melhoram e proliferam-se como percevejos.” Drummond ficaria de queixo caído.

Seu Aldir, não quero me alongar, mas dói ter que te contar sobre esses capítulos revisitados, esses cenários tingidos com as tintas dos anos 60 e 70, entende?

PG, dói acompanhar a execução dos planos carimbados com os traços da Alemanha de 1930, com gente disposta a contribuir com os cortes, com as retiradas. E o foda dessa merda toda é ver gente esquecendo de onde veio. Gente que é pobre que nem a gente. Gente brigando na rua, dentro de casa e no trabalho...

Ah. Chega. Paro por aqui. Finalizo com as reticências da esperança equilibrista.

Só e fui.

...

Crédito da imagem: Darshak Pandy

Descanso

 

Foi só a conta de ler a frase de Nikolai Gogol, bloquear todas as notificações no modo avião e o aparelho foi parar no fundo do armário. Chega! Um dia de descanso. Ufa!

— E se alguém quiser falar com você?

— Queria comprar o presente do Dia das Crianças no seu celular.

— Posso jogar um pouquinho? A mamãe deixou.

Após as 19 horas deste dia, poderão ligar à vontade. Só não venham comprar o que bem entenderem. Quanto aos joguinhos, no máximo uns 20 minutos. Combinado?

Quero ficar longe das redes sociais. Tanta mentira à venda, repetidas e patrocinadas... “Eles passarão, eu passarinho” — e viva Quintana!

... Algumas horas depois...

Calcei o tênis e fui correndo até a Praça do Sol pela primeira vez. Fui devagar, sem me importar com os morros. “Sem lenço, sem documento”, fui para descobrir como era. Só fui.

Reli um capítulo de A escrita em movimento. A escritora e professora Noemi Jaffe bateu um bolão ao redigir os “Sete princípios do fazer literário”. Eu já tinha esquecido o quanto essa obra é essencial.

Na mesa de madeira improvisada, lá na garagem, entre a página do encanto e o grifo do espanto, desviei o olhar para os movimentos da cozinha. Uma jovem de 16 anos lavava a louça, trocando ideias com a mãe sobre não sei o quê. Não dava para ouvir direito a conversa, embalada pelas músicas da eterna Elis. Playlist do vizinho misterioso.

De repente, a consulta rápida: o que vamos comer no almoço? Sem muita discussão, o escondidinho saiu vitorioso. Nessa hora fui chamado às pressas. Devagar, fui. Descasquei as batatas, o alho, e o restante ficou aos cuidados da chef. Que almoço em família!

Eu ficaria linhas e linhas discorrendo sobre como foi a tarde e o restante do domingo com o celular descansando no armário; mas iniciativas assim, só vivendo para entender.

Sim, recomendo fortemente que você faça o mesmo. Pelo menos uma vez.

— Da próxima vez você assiste a um filme com a gente?